Fahrenheit 451 - Página 22

Montag oyó cómo «los parientes» gritaban en la sala de estar.
Mildred se inclinó sobre su cama, llena de curiosidad. Él percibió su presencia, la vio sin abrir los ojos, Vio su cabello quemado por los productos químicos hasta adquirir un color de paja quebradiza, sus ojos con una especie de catarata invisible pero que se podía adivinar muy detrás de las pupilas, los rojos labios, el cuerpo tan delgado como el de una mantis religiosa, a causa de la dieta, y su
carne como tocino blanco. No podía recordarla de otra manera.
-¿Querrás traerme aspirinas y agua?
-Tienes que levantarte -replicó ella-. Son las doce del mediodía. Has dormido cinco horas más de lo acostumbrado.
-¿Quieres desconectar la sala de estar? -solicitó Montag-.
-Se trata de mi familia.
-¿Quieres desconectarla por un hombre enfermo?
-Bajaré el volumen del sonido.
Mildred salió de la habitación, no hizo nada en la sala de estar y regresó.
-¿Está mejor así?
-Gracias.
-Es mi programa favorito –explicó ella.
-¿Y la aspirina?
-Nunca habías estado enfermo.
Volvió a salir.
-Bueno, pues ahora lo estoy. Esta noche no iré a trabajar. Llama a Beatty de mi parte.
-Anoche te portaste de un modo muy extraño.
Mildred regresó canturreando.
-¿Dónde está la aspirina?
_¡Oh! -La mujer volvió al cuarto de baño-. ¿Ocurrió algo?
-Sólo un incendio.
-Yo pasé una velada agradable -dijo ella, desde el cuarto de baño-.
-¿Haciendo qué?
-En la sala de estar.
-¿Qué había?
-Programas.
-¿Qué programas?
-Algunos de los mejores.
-¿Con quién?
-Oh, ya sabes, con todo el grupo.
-Sí, el grupo, el grupo, el grupo.
El se oprimió el dolor que sentía en los ojos y, de repente, el olor a petróleo le hizo vomitar.
Mildred regresó, canturreando. Quedó sorprendida.
-¿Por qué has hecho esto?
Montag miró, abatido el suelo.
-Quemamos a una vieja con sus libros.
-Es una suerte que la alfombra sea lavable. -Cogió una escoba de fregar y limpió
la alfombra-. Anoche fui a casa de Helen.
--¿No podías ver las funciones en tu propia sala de estar?
-Desde luego, pero es agradable hacer visitas.
Mildred volvió a la sala. El la oyó cantar.
-¡Mildred! -llamó-.
Ella regresó, cantando, haciendo chasquear suavemente los dedos.
-¿No me preguntas nada sobre lo de anoche? -dijo-.
-¿Sobre qué?
-Quemamos un millar de libros. Quemamos a una mujer.
-¿Y qué?
La sala de estar estallaba de sonidos.
-Quemamos ejemplares de Dante, de Swift y de Marco Aurelio.
-¿No era éste un europeo?
-Algo por el estilo.
-¿No era radical?
-Nunca llegué a leerlo.
-Era un radical. -Mildred jugueteó con el teléfono-. ¿No esperarás que llame al capitán. Beatty, verdad?
-¡Tienes que hacerlo!
-¡No grites!
-No gritaba. -Montag se había incorporado en la cama, repentinamente enfurecido, congestionado, sudoroso. La sala de estar retumbaba en la atmósfera caliente-. No puedo decirle que estoy enfermo.
-¿Por qué?
«Porque tienes miedo», pensó él. Un niño que se finge enfermo, temeroso de llamar porque, después de una breve discusión, la conversación tomaría este giro «Sí, capitán, ya me siento mejor. Estaré ahí esta noche a las diez.»
-No estás enfermo -insistió Mildred-.
Montag se dejó caer en la cama. Metió la mano bajo la almohada. El libro oculto seguía allí.
-Mildred, ¿qué te parecería si, quizá, dejase mi trabajo por algún tiempo?
-¿Quieres dejarlo todo? Después de todos esos años de trabajar, porque, una noche, una mujer, y sus libros....
-¡Hubieses tenido que verla, Millie!
-Ella no es nada para mí. No hubiese debido tener libros Ha sido culpa de ella, hubiese tenido que pensarlo antes. La odio. Te ha sacado de tus casillas y antes de que te des cuenta, estaremos en la calle, sin casa, sin empleo, sin nada.
-Tú no estabas allí, tú no la viste -insistió él-. Tiene que haber algo en los libros, cosas que no podemos imaginar para hacer que una mujer permanezca en una casa que arde. Ahí tiene que haber algo. Uno no se sacrifica por nada.
-Esa mujer era una tonta.

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